Luis Acosta Moro nació muy mono y sin gafas, pero casi con el mismo tamaño de cabeza que posee actualmente y entre tremendos esfuerzos y sudores de su santa madre, en un nueve de abril de la post-guerra en la Barcelona ocupada y en la plaza de La Sagrada Familia, en humilde pero limpia portería que siempre suspiró por la luz del sol, en un inmueble que todavía lo es aguardando placa conmemorativa y entre una farmacia y una tienda de bragas, fajas y sostenes, primera de sus grandes premoniciones hacia el cachondeo fino y los devaneos. Las policromas y altísimas torres de Antoni Gaudí, cuatro en aquella época, fueron la imagen primigenia y fundamental que aquel niño rubio vio el día que se escapó a la calle por primera vez y con ello, entrevió un futuro creativo, se enamoró para siempre del arquitecto genial y se curó de por vida del vértigo a las alturas, aunque no de su predisposición congénita a siempre tropezar con la misma piedra.
Autodidacta por cojones pero con una inquietante capacidad de observación y asimilación, fue hábil constructor de patinetes de cojinetes y jefe de su banda, campeón de armónica, inventor de la metralleta de ganchos, buen jugador de cartas cuya técnica y trampas le enseñó su abuela, bajito, miope pero sexi, fuertote, primero de la clase en su colegio-presidio y muy dado a quedarse colgado en lo del pensar, tallador de cristal, repartidor de pasteles los domingos, aprendiz de dibujante, decorador, escaparatista, ilustrador de éxito que hasta se atrevió con “La Divina Comedia” del Dante, director artístico de editorial y de firma de cosméticos, fotógrafo de élite con algunos premios que guardaba en el water, usuario de servicios públicos, escribidor, creativo y realizador de spots publicitarios durante muchos años con los que ganó muchísima pasta y que con la misma alegría se la gastó.
De curiosa y persistente infancia, a los 18 años ya tenía su primer estudio gráfico, a los 20 su primer hijo, a los 23 un divorcio, a los 25 cambió los pinceles y las pinturas por la cámara fotográfica al percatarse de lo buenísimas y liberadas que estaban las modelos nórdicas en aquellas épocas de dolor de huevos y también, en esos tiempos de incipientes movidas, su viejo perrillo feo se le murió. Con ello, y por tanto ser su dolor y no por otra causa, se hizo un poquito mayor.
La publicidad y él se lo pasaron en grande en las décadas prodigiosas y mientras eso iba sucediendo, en el 67 se publicó su primer libro: “Trece historias sobre la muerte”, que muchísimo gustó, y al año siguiente, (imaginado y fotografiado bajo un estado de paranoia preocupante), salió el segundo: “Cabeza de muñeca, excombatiente e introducción dedicada a un buzo”. Y se quedó tan fresco.
La vida y sus circunstancias, brillantes a veces pero las más haciendo el gilipollas, le fueron transcurriendo al menda lerenda entre el levantamiento entusiasta y derrumbe económico de varios estudios cinematográficos deslumbrantes en los que se iba dejando la piel, el corazón y los años, entre el rodaje de muchos spots, (más de 500), líos por un tubo y amores sinceros, inmerso como un imbécil en la competitividad salvaje, la cretinez galopante y la voracidad de los bancos y que, con todo eso junto, en el 93 dejaron al pobre currante con una mano en cada huevo pero muy predispuesto, ¡pero mucho!, a intentar tomar nuevos caminos de apogeo y redención. Y así, en un día de tormentas marcado por la vodka rusa ingerida en cantidades industriales y hediendo todo el ambientazo a premonición, se dijo el tío, limpiándose las gafas con la camiseta de los Rolling Stones que llevaba puesta y acurrucado en un rincón de su última casa embargada y sin muebles ya:
- Muchacho, ¡ha llegado la hora del crear de verdad!
Y como para hacer películas se necesitan millones, para hacer música aprender solfeo, para levantar edificios el título de arquitecto y para poder pintar tener un taller grande y luminoso y dinero para comprar las telas y los pigmentos, Luisito, el creyente, adquirió bolígrafos azules en el todo a cien y folios de oferta y en la pequeña mesa de mármol que le habían dejado porque estaba rota, se puso a escribir como un loco peligroso tocado de eternidad, en su jodida soledad, con todas sus circunstancias a cuestas y por primera vez en su vida viendo muy claro lo que no tenía que hacer...
El resultado de más de 20 años inmerso por completo en ese ensimismamiento atroz y delirante, son 12 libros que no podrás dejar de leer porque te atraparán, de historias alucinantes la hostia de eróticas y divertidas, subversivas y moscas cojoneras para el nuevo orden mundial, que te pondrán caliente, te harán reír y llorar y también pensar, con un idioma que es la transfiguración de alguien aturdido de tiempos vividos y metido en sí mismo hasta los tuétanos con sus últimas consecuencias. Y también, con la ingenuidad de un niño decepcionado que no supo crecer nunca.
Éstos son los títulos de los libros de Luis Acosta Moro:
“Mu y la Resurrección de los perros”
“Ver morir” (relatos)
“El Podogónada”
“Los ojos del elefante”
“El mercader de lágrimas”
“La bandera transparente”
“El vértigo de los pájaros”
“La alambrada” (relatos)
“La leche” (erótico)
“22.795 días, más o menos”
“El Sahara lleno de agua”
“En el entierro de mi ventilador”
Todos esos libros están inéditos, por ahora, y registrados en la Propiedad Intelectual. Ha llegado el momento de encontrar un editor intrépido que crea en ellos, o se atreva, o un agente literario que necesite autores nuevos y se digne a leer alguno. Si el primero de esos libros que se publicara fuera un best seller mundial, (¡je, je, je!), ese editor con vista tendría once más ya escritos y corregidos para seguir con el chollo.
¿No es interesante…?
